Para mis deberes de mañana, en la clase de Inglés, teníamos que escribir, siguiendo las pautas de una de sus tres historias (My Name, Hairs o Four Skinny Trees) una versión de nuestro propio cultivo. Yo elegí usar la de Hairs porque, cuando la comentamos durante la clase, nadie entendió que yo sintiera amor en el olor de las flores. Esto lo explica todo

Hairs

Everybody in our family has different hair. My daddy’s hair is like summer grass, messy but cut short. There is also a place, right in the middle, where nothing grows no more, although my daddy says there used to be long, untamable hair there. And me, my hair is a rebel. You can’t hide it inside a hat or behind your ear. You can’t catch it in a braid or a ponytail. Borja’s hair is like the ash after a star. Velvet soft and leather shiny. And Leire, who is the youngest, has hair like an unattended bush. No comb is ever welcomed there.

But my mother’s hair, my mother’s hair, like a fire red daisy, like the waves that curl the ocean all strong and imposing as if they wanted to eat you alive, flowery scent that runs through your nose while she embrace you under her tired arms and you feel loved, is the wet smell of the heart of a forest, is the smell when she hugs you like you are the most valuable thing in the world, and you stay quiet and lost for the world for a while, your brothers arguing and your father typing on his computer. The typing, the arguing and mamma’s hair that smells like flowers.

(Cabellos

Todas las personas en nuestra familia tienen distinto el pelo. El pelo de mi papá es como la hierba en verano, desordenada pero recién cortada. También hay un sitio, justo en el centro, donde no crece nada ya, aunque mi padre dice que ahí solía haber una larga e indomable cabellera. Y yo, mi pelo es un rebelde. No lo puedes esconder bajo un sombrero o detrás de tu oreja. No lo puedes encerrar en una trenza o una coleta. El pelo de Borja es como la ceniza después de una estrella. Suave como el terciopelo y brillante como el cuero. Y Leire, que es la más pequeña, tiene el pelo como un arbusto desatendido. Ningún peine es bienvenido ahí.

Pero el pelo de mi madre,  el pelo de mi madre, como una margarita rojo fuego, como las olas que rizan el océano tan fuertes e imponentes como si te quisieran comer vivo, el aroma de flores que corre por tu nariz mientras ella te acoge bajo sus cansados brazos y tú te sientes amado, es el olor húmedo del corazón de un bosque, es el olor de cuando te abraza como si  fueras la cosa más valiosa del mundo, y tú te quedas callado y perdido para el mundo por un tiempo, tus hermanos discutiendo y tu padre escribiendo en el ordenador. El sonido de las teclas, la discusión y el pelo de mamá que huele como las flores.)

Sé que al pasarlo del inglés al español cambia bastante y espero que lo tengáis en consideración (¡no es que me haya vuelto torpe de repente!) xD. Espero que os guste tanto como a mí

Todo por la misma razón; no quiero dejar de dibujar. No es pintar, ni estructurar, ni nada por el estilo. Es simple, y adictivamente, dibujar.

Ayer estaba cansadísima después de una noche más bien larga (era el cumpleaños de un amigo) y ya eran las diez de la noche, pero nada pudo pararme cuando me entraron las ganas.

Quería dibujar.

Hace un tiempo que colgé un sueño que tuve aquí, en la web, llamado “La Historia de un Terremoto”. Mis dibujos, basados algunos en fotos que encontré por Internet, son los personajes principales de mi historia. Espero que os gusten

No es nada demasiado laborioso, ya que pensaba irme a dormir antes de medianoche, pero si algo increíblemente absorvente; tanto que sin querer, me perdí mi amada serie (El Club de la Comedia) xD.

Los primeros dos meses de verano olvidé (por no decir ignoré xD) la propuesta ya que encontré mejores formas de entretenimiento. Pero claro, lo bueno siempre es breve, conque a finales de agosto, con tan sólo medio mes de verano por delante, volvía a morirme de aburrimiento. Entonces me acordé de aquella sugerencia que mi querido padre había hecho hacía tanto tiempo .

Esos últimos días, por igual, había estado más bien en un humor de dibujar. Me apetecía tanto que empecé a pensar en qué podría dibujar; ya que mi mayor propósito iba a ser aprender a usar el photoshop, el dibujo debía de ser detallado y colorido, para que pudiera descubrir todos los misterios del llamado digital art.

La perfecta ocasión surgió mientras leía uno de los libros que más capturada me ha tenido durante todo este verano; Inject Me Sweetly, escrito en la famosa web de Wattpad por Jordan Lynde. La escena era tan triste, pero por ello mismo tan poderosa, que no pude evitar plasmarla en un dibujo.

“The silence that fell after that was almost suffocating. No one spoke for a few moments. Then a piercing scream filled the air. I knew at once it was Fiona. My heart sunk as I glanced over to Sebastian’s body, where the poor girl was now kneeling.

‘Sebastian!’ she cried, shaking his shoulders. ‘No! Sebastian! No! NO! Sebastian!’”

(“El silencio que cayó después de eso era casi sofocante. Nadie habló por unos momentos. Entonces un grito desgarrador llenó el aire. Supe sin dudar que era Fiona. Mi corazón se rompió cuando miré hacia el cuerpo de Sebastian, donde la pobre chica estaba ahora de rodillas.

‘¡Sebastian!’ gritó, agitando sus hombros. ‘¡No! ¡Sebastian! ¡No! ¡NO! ¡Sebastian!’”)

Lo primero fue dibujar la escena, sin darle uso apenas al photoshop. Luego, una vez las formas estaban plasmadas, tuve que escanear el dibujo.

Colorearlo fue mucho más complicado de lo que yo me esperaba, pero sin llegar a ser estresante. Me ha llevado unos tres o cuatro días, con unas tres horas diarias xD terminarlo.

El primer día, gracias a la calidad de mi escáner, tuve que pasarlo borrando todas las arrugas o rayas oscuras que no pintaban nada. El segundo día empecé a dibujar, separando cada cosa en una capa para poder manejarlas por separado. Tenía un Fondo Tierra, un Fondo Césped, un Fondo Cielo, una Cara Fiona, una Cara Fiona sin color, una cara Sebastian… etc.

Aunque, al final de todo, el esfuerzo se ha visto recompensado. Este es el proyecto final .

PD: Ya sé que; el hombre tiene un cuello de jirafa, unos dedos de pianista (como dice mi madre, vamos que muy largos) y unas piernas de jugador de baloncesto, y que la chica más que sonrojada parece que se haya pintado mal la cara, pero oye, así es como me gusta así que así se queda xD.

Unas pocas semanas después saltaba de alegría porque había corrido 14 minutos seguidos. Por aquel entonces las carreras iban por resistencia (o sea, por tiempo) así que todos corríamos lo mismo, aunque la distancia variara. Uno de esos días, Paula me dijo que si seguíamos así (porque cada semana sumábamos 3 minutos) que acabaríamos corriendo durante una hora. Yo, por supuesto, me reí y bromeando le aseguré que para entonces ya se habría acabado el mundo (“Nerea” y “correr más de una hora” son simplemente palabras que no se pueden poner juntas xD).

Hoy, lo retiro. Estoy muerta de cansancio pero me siento tan realizada que podría ponerme a dar saltos de alegría por toda la casa (aunque acabara en el suelo de tan molidas que llevo las piernas). Hace unas semanas que pasamos a correr por distancia. Poco a poco, hemos llegado a 8.8 kilómetros, la vuelta de hoy. La semana que viene haremos 10 y se acabó la unidad de correr (¡¡¡por fin!!!).

Recuerdo que batí mi récord cuando corrímos 6.4 kilómetros y que lo repetí (fue exactamente el mismo tiempo) cuando hicimos 7.5, así que estaba bastante orgullosa de mi misma (fueron 55 min). Hoy he tardado una hora y cinco minutos, pero eso no es lo mejor de todo; ¡¡no he sido la última!! =D

Por supuesto, el profesor iba dándome ánimos todo el tiempo, me cae genial y me encanta el hecho de que nos deja hacer lo que queramos mientras corremos para poder distraernos (oír música, hablar, incluso podemos traer bebidas y todo).

Estoy tan contenta que creo que hasta me voy a dignar a empezar los deberes de alemán xD. Creo.

Es el diario de un hombre, llamado Don Antonio Guillermo de Monteverde (Sir Anthony William of Monteverde en Inglés). Cuenta su vida día a día, en especial sus pensamientos contra la sociedad en la que vive, reflejados en cada una de sus palabras. La frase que he escrito de título, “Let the light be light, and so the dark will remain dark” se la dice uno de sus amigos, el señor Diego (Sir James), queriendo decir que se deje llevar, que se crea que lo que ellos piensan es lo que está bien (los demás insisten en esto) y que lo que creen que está mal es lo que está mal. Le está diciendo que no trate de buscarle una explicación porque descubrirá o bien que no la hay, o bien algo completamente distinto (y por eso mismo problemático):

Dear diary,

This is Sir Anthony William of Monteverde, writing upon hopes of a new society that is certainly not coming. Although it has been a long, exhausting day, my body feels as young as a freshly-cut rose. My mind flies like a butterfly with the biggest wings of freedom ever painted by mankind. It is early winter here, with no snow but cold wind coming from the majestic Pyrenees. Their tops look innocent and peaceful, covered with a blanket of soft white, running all across the horizon from the Atlantic Ocean to the Mediterranean Sea. As you can tell, it is the perfect season for long, deep thinking and political discussions, while having a cup of good (which will certainly be required as Spanish) red wine with some well-trusted friends.

The elections began and are now over; Sir Peter of Toledo has been chosen as our new representative. I feel like crying and laughing at the same time. Though my face shows no expression, my mind is already excited by the mere thought of a new meeting. Memories fill in, blind my sight and push my chest so hard that my breathing becomes heavy. It is time.

Just after Sir Peter has finished his speech, I start walking, calmly to catch my breath, away from the big square, away from the sweaty people and noisy children; away from their own bubble, where the uncontrolled freedom of their society could sent them right into me, a complete stranger (and yet full of knowledge) of their thinking and behaving. I run to my secret, wonderful place, across the square and passed the powerful (which seems as wise and forgotten as any old lady) basilica. Certainly, this owes to be one of the best pubs, yet not too popular (because every gentleman knows how much erosion can be created by too much knowledge), of the entire city of Zaragoza.

“As punctual as a clock, and thus as usual. Greetings, Sir Anthony, and have a wonderful day.” says the doorman, a big man with incredible grey eyes and an expensive, black coat.

“My pleasure, Mister.” I give him my hat and walk in. There is the typical dark greenish cloud of smoke and its bitter smell that crush right into my face, and a low murmur made up by voices of the men talking all at the same time. It feels like coming back home after a long, boring journey. At the very back of the room there is a group of four men, arguing in rough, deep voices. They have some strange, white powder instead of the usual cigars. I come closer to them, gently shake their hands and take a seat.

“Good evening, Sir Anthony. Nice of you to come here to discuss with us just after Sir Peter has been elected.” exclaims Sir John in his calm, accusative voice.

“And as opportune. Seasons come and go away; so do men. I was hoping our October meeting was not to be your last one.” agrees Sir Paul, his eyes staring right at the powder, shining with excitement, though his words were directed to me.

“It is to be said, though, we are running out of time. Please take your portion of the Queen’s Habit so that the meeting can start, Sir Anthony.” asks Sir Michael in his authoritarian tone, typical of an old Spain representative. He hands me some of the powder, which seems to be called Queen’s Habit. It looks harmful and yet desirable, the white colour looking so innocent that no one could even resists its powerful call. I take some with the tip of my finger and lick it slowly, enjoying it just like a kid with his first birthday present. The taste is shocking, delightful but bitter, making my desire grow like a monster and sending a shiver all over my spinal cord.

“Wonderfully pure, this is, Queen’s Habit. Exported from Asia and all the way from Russia to Madrid and sent across the country to this same pub.” informs Sir James, a gentleman that is used to being as quite as a statue, only talking when scientific facts are required. His voice is soft and high-pitched like a woman’s.

“Certainly, Sir James.” I answer, my voice trembling with excitement. “How much did you say we have?”

Sir Paul’s laugh is sharp and rough as his own voice. It is also short, as a wave of coughing makes him interrupt himself. Finally, he recovers. “Just you wish, Sir Anthony. I’m sorry to say, though, we have no more that those your eyes can see.”

“Find yourself lucky, Sir Anthony, as you are to enjoy this privilege only seen among liberalist, wealthy men.” replies Sir James, his face looking paler than normal. “I belief, and my hope is every other gentlemen worth his salt will agree with me, our main aim in this life is to find happiness whatever the way.”

“Not to mention the help of our free trade market, lacking any interruption of the once way too powerful State.” agrees Sir John. He calls the waiter and asks him, in a gentle, cordial tone; “May we have some Spanish wine?”

“Excuse my interruption, Sir John, but you keep on forgetting that this same State you seem to hate so much used to help the Spanish people as much as it could. They gave us education (although basic, it is to be said) and increased our culture. They even offered economic help to make the habitants wealthier and broke the internal barriers to make the trade easier.” I argue, knowing this is the start. The biggest fire only needs a tiny spark to burn.

“¡Oh, please!” exclaims Sir Michael, looking concerned. “Not to mention, of course, that this same State you seem to love so much” I notice how my own words are now used against me. “had no power over their absolutistic monarch. You ought to know, Sir Anthony, that if not due to the Enlightenment, things would have continued to be as bad as they used to. Actually, it is to be said that even the Nobles and the Feudal opposed to this changes.” informs Sir Michael.

“These facts are certainly worth your past as representative, Sir Michael.” agrees Sir James in his cold, matter-of-fact voice. “It is true, any way, that things are now right because of how they used to be wrong.” facing Sir John’s inquisitive smile, the man continues his speech. “Let me explain myself, my trustful friends; if it hadn’t been because of our weak economy during the absolutism, two centuries ago, we wouldn’t have this priceless treasure right now.” he points the powder, which had been completely forgotten. “It is known that poor King Philip the Second had to declare bankruptcy three times during his reign. Just a while ago, the State figured out, thanks to their newly influenced enlightenment believes, how much they needed their farmers (and any other Spanish worker) to be as wealthy as they expected their economy to be.” His explanations are interrupted by the arriving of five small glasses of the best red wine in the whole country. It tastes of mountain flowers, berries and bitter nuts. Delicious.

“May I ask, Sir James, if you excuse my wonder, how is it possible that it took so long for this idea to arise? I wonder, my friends, if this world isn’t truly broken. Is there really a God looking after us, as any religion assures, or are we alone in this hell?” I ask, my voice trembling with sudden sadness. I can sense the rose fading and the petals starting to fall, slowly yet unstoppable. Just like my own life.

“You shall not call it a hell, Sir Anthony, as this shows how much of your aim it is left for you to carry out. I don’t believe in any divine right-“

“I’m not talking about the divine right the absolutistic monarchs thought they had.” I interrupt Sir Paul’s argument, annoyed by their stubbornness. “I’m not wondering why they demolished the Parliaments’ influence in political endeavours, either if the monarchs represented both God and the Earth. I’m not asking why their power was so complete, not even restricted by any law nor institution. I’m just-“ I take a deep breath and drink some of my wine to clear my throat. “I’m just trying to understand why they thought like this. Why they didn’t belief what we do. I wonder…”

“Just too much things you wonder, my friend.” says Sir James. “Let the light be light, and so the dark will remain dark.”

Sir James’ weird phrase annoys me to the point that I stand up and leave the pub. The other men don’t even bother following me; they know I’ll come back some other day. They known I’m completely against their thinking, but of course they don’t even care. “As long as you are happy…” they say, “Why should we care?”

I get back home as quickly as I can, avoiding contact with any other gentleman. It is almost midnight now; times flies as fast as a hare. The streets are empty and dirty, the squares lonely and peaceful. The rose has finally died; surrounded by brownish petals and yellow leaves, the stem bents and falls as my body rests in the soft bed. I fall asleep almost immediately.

Tomorrow will be a better day. I will get to work as usual; count the money and give each costumer their little piece. I will bless my boss and pray for my friends’ extreme happiness; I will kiss my free wife and drive my sweet children to school; I will think about how lucky I am to live in a liberalism world, so different from the hateful despotism and absolutism, and so I will tell each person I see in my way back home; I will help my children with their homework and teach them how to behave; I will have the best dinner ever done by a wife with my whole family, laughing and talking non-sense; and finally, staring at the light white walls of my quiet, private chamber, I will read my favourite book until the tiredness of a long, hard-working day closes my eyes and drives me into the lovely world of free dreams.

This is, Sir Anthony William of Monteverde.

Y aún así me siento una de las personas más felices de todo el mundo =).

Como por cada momento malo hay cien buenos, también me han pasado cosas inolvidables. Por ejemplo, el martes corrí 6.4 kilómetros sin parar. Iba muy lenta así que me llevó 55 minutos. Casi tres cuartos del tiempo llevaba al profesor a mi lado, animándome y diciéndome que lo estaba haciendo genial (porque los demás se habían puesto la mayoría a andar, aunque nos sacaban un buen cacho). Cuando llegamos -por fin- chocamos las manos y me dijo que había estado excepcional y que iba a tener una muy buena nota =D. Así que mi esfuerzo ha valido para algo xD.

También fue una alegría mi clase de guitarra de ayer. Sólo tuve tiempo para estudiar justo una hora antes de ir, así que estaba muy preocupada. Además, estoy dando los acordes y sonaba fatal. No había manera humana de tocar las partituras fluídamente sin que me confundiera de notas y lo peor de todo es que se suponía que había tenido toda una semana para practicar. Cuando estaba ya esperando en la puerta no hacía más que pensar en la enorme humillación que iba a pasar cuando me mandara tocar. Aún así, por supuesto, entré.

Todas las veces que he ido a la clase, nada más empezar, el profesor coge mi guitarra y la afina. Me encanta verle  hacerlo; va tocando las cuerdas una por una, comparando el sonido con el de las de su guitarra, y está tan concentrado que la frente se le plaga de arrugitas y las cejas se le bajan hasta casi tocarse. El cuarto en el que tocamos es un poco claustrofóbico, pero siempre que se pone a afinar la guitarra noto como se me relaja el cuerpo entero. Es una pasada.

Así que, volviendo a ayer, terminó de afinarla y yo me la colgué. Un poco antes de empezar, dudé y le pregunté si tenía que tocar los acordes con todas las notas o sólo cuando aparecía la letra encima. Entonces me contestó: “Ah, no. No te preocupes por eso, que los acordes son para que los toquemos los profesores de acompañamiento.” Vale, ¡gracias! ¡He malgastado una hora ENTERA de mi vida trantado de tocarlos! xD Lo bueno es que sin los acordes la melodía sale como la seda; creo que ya le voy pillando el tranquillo .

Por último, mi clase de inglés. Se ha convertido en mi favorita, increíblemente. La profesora es simplemente genial, divertida y muy alegre. Además, los proyectos que manda son una pasada (como el del cómic que tengo que entregar el lunes). Lamentablemente, sus hijos están enfermos así que hace dos días que no viene a clase .

Es uno de estos ejercicios lo que quería colgar (y la razón del título). Me gustó porque llevo mucho tiempo sin poder escribir nada y ya tenía ganas =D. Según el trabajo, tenemos que escribir un párrafo (de entre 5 y 10 líneas, aunque el mío tiene 11) en el que reflejemos un sentimiento. El ambiente puede ser el que nosotros queramos; como ejemplo daban paz, enfado, alegría… Tiene gracia porque me gusta escribir y estos ambientes son los más fáciles del mundo; así que me puse un reto. Mi sentimiento iba a ser la locura. Fue duro, pero una de las cosas más divertidas que he hecho en toda mi vida.

[...] Dark, light-sharpened dots were spinning wildly around his head. One reached his forehead and easily cut along it like a knife cuts flesh, accompanied by a flash of cool pain, his closest friend. Air ran brusquely through his thin lip in a gasp that shot his eyes. The dots scampered away and came back again in a compulsive pattern that had his hands rubbing each other impatiently. He giggled nervously when the dots became crackling flames and then crazily-shinning eyes. A powerful chant thundered in his head, bringing back dark memories like the sharp rain and burning wind that follow a storm. Fake drops of blood fell from his tangled hair and blinded his eyes. It ran slowly along his nose and towards his lips, touching them gently as if asking for permission, until they opened, letting the tiny drop in. The taste was shocking, opened his eyes and brought with it memories of blood-thirst and sharp spears crushing into him. The smell of fake smoke and the sense of a non-existant danger bent his back down and, with an inhuman force, made him puke until the taste was washed away. Softly this time, brushing in a caress through his bright-sky eyes, his eyelids met and pushed him into a dark, never-ending, painful hole that had once kept his innocent, childish mind. [...]

Mis primeras impresiones de este país son tan variadas como sus culturas; en un mismo autobús podrías coincidir con tres indios, cuatro chinos, un japonés, diez africanos y un sudamericano (doce serán, también, canadienses, ya que más de la mitad son nativos). Ésta es una de las cosas que más me llamó la atención nada más llegar.

Otro hecho curioso sobre el país es la organización de sus ciudades. La primera vez que entré a Ottawa, vi que era básicamente todo oficinas y algún que otro centro comercial. Al parecer, la gente vive en las afueras, en barrios y pueblecitos como Kanata, y tan sólo van a la ciudad para trabajar. En vez de quedar para salir a dar una vuelta, aquí se quedan en la casa de uno, viendo películas y comiendo palomitas. Tampoco es de extrañar, con el frío que hace.

Hablando del tema, me dejó anonadada lo acostumbrados que parecen estar aquí a temperaturas tan bajas. Por ejemplo, una chica que va a la parada de mi autobús venía con pantalones cortos y sandalias los primeros días de este mes, cuando hacía unos siete grados a lo sumo. Ahora que estamos justo para entrar a bajo cero, empieza a traerse chaquetas finitas (de esas para primavera) y pantalones largos. Sigue con los pies al aire, mientras que yo llego con tres capas de chaquetas y guantes y aun así me congelo. Cada vez que me quejo del frío que hace, me dicen que espere, que ya veré lo que es el frío de verdad.

También me llamaron bastante la atención los semáforos, aunque más bien me complicaron la vida. No son lo que se dice difíciles de leer; una mano roja para parar y un muñequito blanco andando para pasar. Hasta ahí no tengo problema alguno. Lo que no descubrí hasta hace unos pocos días es que hay que darle a un botón (uno que suelen poner en el poste del semáforo) para que salga el muñequito. Si no le das, por mucho tiempo que esperes, la mano sigue encendida y no puedes pasar. Lo digo porque me pasó, y estarte media hora al lado del semáforo, esperando a que te dejen pasar bajo un frío helador, pues no es la mejor experiencia de tu vida. Por suerte, un señor llegó y le dio al botón por mí. Al menos ahora ya sé cómo funciona la cosa.

Lo que más me impresionó, por encima de todo, fue el colegio. No como lugar (aunque es bastante grande) sino más bien su funcionamiento. Al principio me hizo gracia que todas las paredes estuvieran cubiertas por taquillas, aunque ahora que ya tengo la mía lo veo como algo increíblemente práctico. Lo que más me asombró fue la cantidad de actividades que hacen; hay cientos de grupos a los que poder apuntarse (de matemáticas, de astronomía, de cualquier deporte, del periódico del colegio…). Todos los días, durante los primeros diez minutos del segundo periodo, ponen el himno nacional (esto sí que me asombró) y hay que levantarse como señal de respeto. Inmediatamente después una voz empieza a nombrar todos los eventos del día y alguno que otro de la semana; reuniones de clubs, partidos por llegar… Por último, ponen vídeos (porque tienen teles en todas las aulas) de distintos temas relacionados con los eventos. El primer vídeo siempre es uno sobre el hambre y la pobreza que trata de concienciar a los alumnos. También me chocó, aunque menos, el poco caso que la gente hace a todo lo que se dice y enseña desde que acaba el himno hasta que empieza la clase.

Por último, me sorprendió el gusto tan grande (casi se podría llamar obsesión) que tienen los canadienses por el hockey hielo. Hay hasta un museo en Toronto dedicado únicamente a este deporte, con el equipamiento de todos los países y un estrado lleno de trofeos, copas y medallas que han ido ganando a lo largo de los años. Hay tiendas, incluso en Kanata, que venden tan sólo cosas relacionadas con el hockey hielo.

En definitiva, hay muchas cosas que me han llamado la atención de este país y la mayoría han sido buenas impresiones, por suerte.

Dear Diary,

I miss my mommy. I’ve been calling her every nigth, but she never comes. Everyone here is very, very afraid becuz of the beest. It has been trying to eat us since we got to the island. It has even already eaten one of us; a boy with a weird birth mark that covered half his face.  The biguns say he disappeared during the asome fire we did up in the mountain, but we all know that the truth is he was eaten by the beest, although the biguns say there is no beest. Now we are even more afraid and my mommy is still not coming.

The big boy with that trumpet thingy, the one that was named chief after our first assembly, has built some big, big huts for us to sleep. Now I miss my teddy-bear. And I am sad. Today a ship was on the sea, close to our island –our plane crashed into it some weeks ago-, but our signal fire was out so they didn’t see us. Henry told us. Instaed of keeping the fire, the biguns were hunting –they got a big, big piggy but they didn’t give us any of it- and they didn’t see the ship. So now we are all alone again. The boy with the trumpet says that his daddy is going to come to rescue us, but its taking him really long.

My tommy aches. We’ve been eating fruit since we got here, and some tasted really bad. Only Simon, one of the biguns, is helping us. He goes everyday to the forest and gets the higher friuts ever for us. He is really good, much more than the rest of the biguns. For example, today Maurice through sand into my eye, and Roger tried to hit Henry with some little stones, but he couldn’t. They are really bad, and they laugh every time we warn them about the beest. Only Simon believes us.

Playing is no fun anymore. We’ve been playing all day long for weeks, and everyone is tired of it. I miss school. I want Ralph’s daddy to rescue us right now, becuz the island is not funny anymore. It is scary, full of snake-like mosters and beests, and it is really hot and dirty. I feel sueaty and flethy, bu t my mommy is not giving me any clean clothes. I haven’t even seen her.

I really miss my mommy. I hope they rescue us soon.

Percival

Living in Panem, a place standing over the ruins of the once wealthy North America, the inhabitants are punished every year by their totalitarian government, known as the Capitol. The territory is divided into twelve districts (once thirteen, but the last one was destroyed after a rebellion), are obliged to work for the Capitol, giving them everything they want.

Every single year, as a punishment for their rebellion, the districts have to sent one girl and one boy –chosen by lottery- between the ages of twelve and eighteen to fight each other to dead in a live TV show known as the Hunger Games. Only one, the winner, will survive.

Katniss Everdeen, a 16-year-old that hunts for survival every day, has no time to worry about the Games. She fights hunger and death continuously, and has her mother and her 12-year-old sister under her responsibility.

When the lottery for the games starts, Katniss is obliged to offer herself as a tribute in order to save her little sister –who had been chosen- and face an imminent death. No tribute from the 12 district has won the Games in thirty years.

Complications arise. The local baker’s son, named Peeta Mellark and who once saved her life, appears to be chosen as her boy partner. Later on, he confesses his unconditional love for the girl, a feeling she believes is exclusively for the cameras.

As the games begin Katniss will be confronted against her own survival –trained by the years of hunting and hunger- and her growing feelings towards Peeta –who must die if she wants to survive-, yet not defined but truly powerful.

Ahora mismo estamos entre los 3-4 y 1 grados por la mañanica temprano, y casi unos 10 a mediodía-tarde. Así que sí, hace un fresquico que no veas xD.